Há muito tempo, prometi (e promessa, é divida) uma carta a uma moça. Dias vão, dias vem, ela não recebeu a tão esperada "carta".
Pensei muito no que escrever. Nenhuma das cartas, me agradavam. Se agradariam a ela, não sei... Pensei, pensei e pensei.
- Cavalheiros! Vamos a decisão: A VERDADE, é que nenhuma delas me agradavam. Nenhuma. Nunca, ouçam bem, NUNCA foi tão difícil escrever para uma mulher...
Mas um dia desses qualquer, achei algo mais ou menos assim: "Olha! Eu te desejo tanto, que perdi o recado. Nada temo, TREMO! Sou poeta devasso adorando a tua raça.". E achei incrível como uma frase se encaixou perfeitamente naquilo em que eu gostaria de dizer. Mas não tinha palavras...
Bom, um poema e poucos dias, não fazem uma carta. Não a sua!
Resolvi ir além. Me abstraí. E aconteceu que a passei a ocupar meus dias pensando sobre o que, afinal, é isso que todo mundo enche a boca para chamar de AMOR. Como se fosse algo simplificado, entende? - "Defina em meia dúzia de frases". É fácil querida!
É fácil? Ah! [...] - Não foi nada fácil escrever para você. E ainda assim, eu não consigo entender como uma palavrinha simples (até demais!), formada por duas vogais e duas consoantes, pode absorver um universo de sensações contraditórias, diabólicas, insensatas, incandescentes e intraduzíveis...
O que é o AMOR!?!
Já tentei explicar a mim mesmo. E por mais que tente, jamais conseguirei atingir a essência dessa anarquia que dispensa palavras.
- Anarquia! [...] Viver! Viver! Viver!
Sonhar, amar e ser livre! Porque liberdade é uma palavrinha que o sonho humano adventa, não há ninguém que explique e ninguém - Ouçam bem - Ninguém que não entenda.
Então... Seria o amor, a liberdade?
Amar prescinde de entendimento. Por isso, talvez eu não saiba amar. Porque sou viciado em entender.
E como todo pisciano, sou também viciado em sonhar. E sonho com o amor! E acho, ainda, que estamos todos no momento em que chegou a hora de amar desesperadamente, apaixonadamente, descontroladamente... De te arrancar o vestido, dominá-la e...
Talvez esta carta tenha chegado atrasada mesmo... Como aquele trem que sempre atrasa na estação. Do último horário... Mas que CHEGA.
E então, com sorte, quem sabe eu consigo aceitar que no amor não exite moral da história, enfim.
GABRIEL REBELO RODRIGUES - 2011
Cartas não se escrevem com tempo, nem com palavras, nem com poemas, nem com amor, se escreve de olhos fechados, deixando que o lápis tome o controle ao receber os sinais do coração, pois o tempo passa, os poemas são esquecidos em livros sob o criado, e o amor acaba, mas o sentimento que o lapis da vida traça, esse fica na memoria, e só quem realmente tem uma conexão filosofica-emocional-sexual-transcedental com o papel e o grafite sabem do que se trata. Não existem palavras para as musas, elas nos inspiram tanto que seriam necessarios anos para que uma só palavra fosse dita...
ResponderExcluirBrother na era do Share, falta vc colocar um gadget aqui pra poder lançar esses devaneios até no espaço Man... abraço
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